汉克斯和普莱斯走进简报室的时候，西蒙斯已经站在投影屏幕前了。

他穿着那身标志性的深灰色西装，没打领带，衬衫领口敞开一颗扣子。

眼袋比上次见面时更深了，灰白的头发有些凌乱，但那双眼睛还是那么沉，像深水，看不出底下有什么。

“坐。”西蒙斯抬了抬下巴。

两人在会议桌边坐下。

西蒙斯没寒暄，直接切入正题：“扎卡耶夫的事升级了，你们需要更多人。”

他按了一下遥控器，

投影屏幕上出现一份文件，页眉上印着几个不同的军徽，

SAS、三角洲、游骑兵。

“第75游骑兵团、英国SAS、三角洲，各抽一个精锐给你们。”

西蒙斯的手指在屏幕上点过三个名字，“他们已经在路上了，半小时后到，接收一下。”

普莱斯叼着没点的雪茄，看着那三个名字，没说话。

汉克斯的目光扫过屏幕。

加里·桑德森，代号“小强”，

西蒙·莱利，代号“幽灵”，

马库斯·格里戈斯，

“都是什么人？”普莱斯终于开口，声音平淡，但汉克斯听得出来，他在评估。

西蒙斯转过脸，看着他：“你自己看，到了就知道了。”

他说完转身就走，走到门口停了一下，回头补充了一句：“对了，他们都不错，别给我带坏了。”

门关上。

简报室里只剩下汉克斯和普莱斯。

普莱斯把那根雪茄从嘴里拿下来，在手指间转了两圈，又叼回去。

他看着屏幕上那三个名字，沉默了几秒，然后说：“走吧，去停机坪。”

两人走出情报室。

停机坪上的风很大，傍晚的阳光把那些直升机和运输机的影子拉得很长。

地勤人员穿着橙色背心在飞机之间穿梭，远处传来引擎启动的低沉轰鸣。

汉克斯和普莱斯站在停机坪边缘，等着。

三分钟，五分钟。

一架黑鹰从西边飞来，降低高度，旋翼卷起的狂风把地面的尘土吹得四处飞扬。

它稳稳地落在二十米外的停机坪上，舱门拉开，三个人影依次跳下来。

第一个跳下来的是个年轻人，金发，脸上带着点痞气，

但眼神锐利得让人一眼就能看出来，这是个见过血的人。

他背着一个巨大的枪盒，M110的轮廓从盒子的形状就能认出来。

他落地后没急着走，而是先环视了一圈周围，那种习惯性的战场观察动作，然后才朝这边走来。

“加里·桑德森，”他走到汉克斯面前，咧嘴一笑，伸出手，“代号‘小强’。三角洲来的，狙击手。”

汉克斯握住他的手。

小强的手很干，很硬，握得很用力，这是长期握枪的人特有的手感。

“汉克斯。这是普莱斯。”

小强转向普莱斯，点了点头：“上尉。久仰。”

普莱斯没说话，只是微微抬了抬下巴。

第二个走过来的人，让汉克斯的目光多停留了一秒。

中等身材，黑色作战服，脸上戴着标志性的红色护目镜，现在镜片是透明的，能看见

但他的下半张脸被一个骷髅面罩遮得严严实实，只露出眼睛和额头的皮肤。

他走得很慢，每一步都很稳，肩上挎着一支改装过的HK416，枪身上有手工刻的痕迹。

他在两米外停下，没说话，只是微微点了点头。

汉克斯上前一步，伸出手：“西蒙·莱利？幽灵？”

那人握住他的手，手很凉，但力道控制得极精准，不轻不重。

他的声音从面罩后面传出来，低沉，带着伦敦腔：“是。”

然后他就退到一边，不再说话。

第三个走过来的是个黑人壮汉，身高一米九往上，肌肉把作战服撑得鼓鼓囊囊。

肩上扛着一挺M249，弹链从供弹口垂下来，在夕阳下泛着铜黄色的光。

他走得不快，但每一步都很扎实，像一座移动的堡垒。

他走到汉克斯面前，放下M249，伸出手：“格里戈斯，游骑兵，机枪手。”

声音很稳，很沉，带着南方口音。

汉克斯握住他的手，这只手比小强的更厚实，老茧的位置也不一样，

虎口和手指内侧的茧特别厚，那是长期握持重型自动武器留下的痕迹。

“汉克斯，SCAR-H。”他简短地报了自己的武器，

这是特种兵之间的一种默契，报武器就是报定位。

格里戈斯点了点头，目光在汉克斯肩上那支SCAR-H上停了一下：“好枪。”

普莱斯这时才开口，叼着雪茄，声音含混但很清楚：

“我是普莱斯，肥皂和盖兹还在医疗区躺着，明天归队。”

他扫了三人一眼，点了点头：“欢迎加入141。”

小强左右看了看，咧嘴笑：“就我们几个？去打扎卡耶夫？”

“不够？”普莱斯看着他。

小强摇头：“够，人多了反而乱。”

格里戈斯把M249重新扛上肩，闷声说：“需要火力的时候说话。”

幽灵依然没说话，只是把护目镜重新拉下来，红色镜片遮住了他的眼睛。

“走吧，去训练场。”汉克斯朝着众人点点头，带头往回走。

傍晚的训练场，光线已经开始变暗，但还能看清两百米外的靶子。

肥皂和盖兹也从医疗区溜出来了，说是看看新人，站在训练场边缘。

肥皂的腿伤还没好利索，走路还有点瘸，但他坚持要来。

盖兹扶着他，一脸无奈。

“就看看，不练。”肥皂说，“总得知道新队友什么水平。”

普莱斯看了他一眼，没说话，算是默许了。

小强第一个下场。

他走到射击位，把M110从枪盒里取出来，架在沙袋上。