温暖对此接受良好。

应该说，比她预想的还要好。

最初开直播的时候，她的心跳会在按下“开始直播”按钮的那一刻猛地加速，手指会发抖，手心会出汗，整个人像被丢进了一个陌生的环境里，所有的感官都在尖叫着让她逃跑。但现在——两个月的练习之后——她按下那个按钮的时候，心跳只会快那么一点点，像是爬楼梯时多跨了一个台阶，很快就恢复了正常。

她甚至开始能回复弹幕了。

不是每次都能，也不是每条都能。有时候弹幕里有人问问题，她看了一眼，觉得“今天的我可以做到”，就伸出手指在手机屏幕上慢慢地打几个字。有时候她觉得“今天不行”，就当作没看到，继续写她的东西。

没有人催她。

没有人因为她不回复就离开——当然，本来也没有多少人。

那些偶尔路过的人，大多是好奇进来瞄一眼，发现这个直播间里没有脸、没有声音、没有热闹的互动，最多停留几十秒就划走了。温暖从不挽留，也从不因此觉得失落。她知道自己的直播间不是那种能留住人的地方，它就是一个小小的、安静的角落，只适合那些恰好也需要安静的人。

而那些恰好需要安静的人，偶尔会留下来。

温暖记得几个ID。

不是刻意去记的，而是那些人出现的次数多了，那些字母和数字的组合就在她的记忆里留下了浅浅的痕迹。比如那个一串代码、没有头像的用户，几乎每次开播都会出现，有时候待几分钟，有时候待很久，但从来不发弹幕。温暖不知道那个人是谁、为什么来、在看什么，但那个沉默的存在让她觉得安心——像房间里有一只不吵不闹的猫，你知道它在那里，这就够了。

还有一个人，ID叫“夜航船”，偶尔会发弹幕，问一些和写作有关的问题。

“今天写什么？”

“这个情节想了多久？”

“卡文的时候怎么办？”

问题都不长，语气也淡淡的，不像是在追星，更像是在和一个人普通地聊天。温暖遇到能回答的问题就会回几个字，回答不了的就忽略。那个“夜航船”也不在意，下次来了还是照常发弹幕，好像温暖回不回答都没关系。

温暖觉得这种关系很舒服。

没有期待，没有压力，你来了我在这里，你走了我还在写。像两条平行线，偶尔在某个瞬间交汇一下，然后继续各自延伸。

她不知道的是，这世上最危险的关系，往往就是从“没有期待”开始的。

一月底的一天下午，温暖刚结束一场直播，正准备合上电脑去厨房弄点吃的，手机屏幕忽然亮了起来。

林晴的消息。

温暖点开，看到一连串的语音消息，这在林晴身上不常见——她平时更喜欢打字，说语音听起来不够正式。温暖犹豫了一下，还是点开了第一条。

“温暖温暖！快过年了你知道吗吧！”

林晴的声音里带着一种温暖说不上来的兴奋，像是有什么好消息急着要分享。