李沫攥紧了拳头，指甲陷进掌心，指节泛白。

他的嘴唇在抖，但声音稳住了。

“够了。足以支撑曲速引擎跨越太阳系。”

他转过头看着陆远，目光像两块被烧透的炭。

“远哥，我们造的不是星舰，是飞船，能飞出太阳系的飞船。”

陆远没有接话。

他站在屏幕前，盯着那条近乎完美的能量曲线，看了很久。

窗外又下起了雨，雨点砸在实验室的换气窗上。

声音被层层隔音材料滤得很轻，像有人在很远的地方拍手。

他没有回头。

“测试数据归档，准备装舰。”

李沫愣了一下，然后笑了。

那不是放松的笑，是猎人在箭离弦那一刻的、屏住呼吸的笑。

陆远走到操作台前，从口袋里取出钱老那支钢笔。

笔身被体温捂得温热，磨砂的金属表面在冷白色的灯光下泛着哑光。

他拧开笔帽，把那枚小小的金属帽轻轻放在桌面上，笔尖悬在批准书的签名栏上方。

窗外雨下得更大了，雨声穿过隔音层已经听不太清。

只偶尔有一声闷响传进来，像有人在很远的地方敲一扇门。

但那股潮气无孔不入，在玻璃上凝成一层薄雾。

顺着窗框的缝隙渗进来，让空气中的纸张微微卷边。

他落笔，笔尖在纸面上沙沙作响。

笔画沉稳，没有一丝颤抖，像在写一封很平常的信。

那行“同意进入实舰测试”几个字，字体和他平时签文件时一模一样。

不大不小，不粗不细，横平竖直。

他把笔搁在桌面上，把批准书往李沫的方向推了半寸。

李沫盯着签名栏看了很久。

他的目光从那个名字上慢慢移开，落在那支搁在桌面上的钢笔上，又落回签名栏。

他没有说话，伸手把那页纸轻轻抽走，动作很慢，像在拿一件易碎的东西。

纸页被他用拇指和食指捏着边角，拎起来，悬在半空中，等墨迹干透。

他把纸折了两折，边角对齐，塞进档案袋。

档案袋是牛皮纸的，封口处有一条干涸的胶痕，他用舌尖润了一下，压紧。

从抽屉里取出红色印泥，大拇指摁下去，在封口处压实，抬起时留下一个完整的指印。

指纹的纹路清晰可辨，每一圈都像一座微型的等高线地图，把此刻的紧张和决心一同锁进了那个牛皮纸袋里。

陆远把笔帽拧回去，搁在操作台上。

“什么时候能装舰？”

“三个月。”

“给你两个月。”

李沫没有讨价还价，只是点了点头。

窗外的雨还在下，但天边有一道极细的光从云层缝隙里漏下来，落在山顶的植被上，绿得发亮。

陆远推开了实验室的门，走廊里的灯一盏一盏亮起来。

他的脚步很稳，踩在地砖上几乎没有声音。

身后的门关上了，灯一盏一盏熄灭，像有人在他走过的路上收走了所有的光。