太阳升到半空，演武场上的雾气早已散尽，青石板被晒得发白，脚底踩上去微微烫人。人群还聚在“验实台”周围，三五成群地聊着刚才的比试。北地刀王和东海老汉凑在一块儿，低声着什么，巫婆婆肩上的青蛇盘着不动，沙僧依旧坐在树根上，铜铃安静地贴在他背后。

钱守静就是在这时候走上来的。

他没带包袱，也没拿药箱，就拎着一只黑陶药釜，底下压着块薄铁片，走一步轻碰一下，发出“铛”一声，像是敲更的梆子。他个子不高，穿着洗得发白的道袍，袖口磨了边，腰带是用旧布条自己缠的。走到台前，他把药釜往地上一放，动作不急不慢，蹲下身来，从怀里掏出火折子，点起文火。

没人话。

刚才还热闹的场面，一下子安静下来。有人回头看了眼，见是茅山二师兄，便又转回去继续话。但声音低了，像怕惊扰了什么。

钱守静不理会，只低头摆弄药材。三味干草，两片枯叶，一撮灰粉，依次投入釜中。他不用秤，也不量，全凭手感，手指一捻，分毫不差。最后注入山泉，水刚过药面，不多不少。

火苗静静烧着，药香慢慢散开。

那味儿不上好闻，微苦里带点腥，像是雨后翻开的旧坟土，又像铁锈泡在井水里。有人皱了眉，悄悄往后退了半步；也有人好奇，往前凑了凑，想看他在捣鼓什么。

“这是……炼丹？”一个年轻汉子低声问。

旁边人摇头：“不像，没符没咒，连火都是文火。”

“那熬的是啥？”

“不知道，看着像祛寒汤。”

话音未，药汤开始冒泡。墨绿色的泡沫浮上来，一圈圈炸开，又沉下去。蒸汽升腾，药香更浓了，那股腥气也重了几分，熏得人鼻头发酸。

钱守静这才抬眼，扫了一圈人群。

他的眼神很淡，不像周守拙那样带着戏谑，也不像林清轩那样锋利逼人。可就是这么一眼，底下的人却莫名觉得背脊一紧，像是被什么东西轻轻刮了一下。

他的目光最后停在一个江湖人士身上。

那人站在人群边缘，穿一件洗得发灰的黑袄，脚上是双破皮靴，帽檐压得很低，遮了半张脸。他一直没怎么话，别人切磋时他在看，别人喝彩时他也在看，但从不参与。刚才陈七露雷法时，他站得最远，连头都没抬。

钱守静盯着他，看了三息，然后开口：“你，过来。”

声音不高，也不凶，像叫一个熟人去吃饭。

那人一怔，抬头看他。

钱守静没动，只指了指药釜：“连日奔波，喝碗药去去寒气。”

那人嘴唇动了动，似乎想推辞，可四周的目光都聚了过来，再不答应，反倒显得可疑。他只好拱手：“多谢道长好意。”

他走上台，脚步不快，但每一步都踩得稳。到了药釜前，钱守静用木勺舀了一碗药汤递过去。那药色深绿，泛着油光，热气腾腾。

他伸手接碗，指尖碰到碗沿时，手抖了一下。

这一抖很轻，几乎看不见，可钱守静眼角微不可察地抽了一下。

那人低头，凑近药汤，轻轻吹了口气。热气扑在脸上，他闭了闭眼，然后抿了一口。

药液入口，未咽。

就在这一瞬，碗中药面忽然波动，像被风吹过，又像底下有东西往上顶。接着，一道影子缓缓浮现——披发赤足，舌长垂胸，脸色青紫，分明是个吊死鬼！

那人猛地抬头，眼睛瞪大，整个人僵在原地。

围观者也看清了汤中异象，顿时一片哗然。

“鬼影！”

“那人在冒阴气！”

“快退！别沾上晦气！”

有人往后跳，有人直接拔出短刀，更有几个靠得近的弟子迅速后撤，手已按在符袋上。

那人浑身一颤，手一松，药碗差点脱手。他强行稳住，可额头上已渗出冷汗，顺着鬓角往下流。

钱守静这才起身，缓步上前，一把夺过药碗，举高让众人看清。汤面上，那鬼影还在扭动，舌头一伸一缩，仿佛要爬出来。

“此药名‘照形散’。”他声音低哑，“不伤正气，专破幻身。凡心怀鬼胎、借尸还魂、附体潜伏者，饮之必现原形。”他盯着那人，一字一句问，“你敢这鬼影是你梦见的？”

那人脸色由白转青，嘴唇哆嗦，一句话不出来。

台下已经炸了锅。

“果然是奸细！”

“我就他不对劲，从头到尾都不吭声！”