鲁匠人几乎是直接把铺盖搬到了器械台边，他带着手底下那群同样熬红了眼的徒弟，不眠不休地对所有即将投入战斗的器械，进行着最后一轮的加固与检修。

李清焰则将自己麾下最精锐的那支骑兵，拆分成了数支更小的队伍，在关城后方那片狭窄的预备场地上，一遍又一遍地，演练着从集结到突击、再到迅速回撤的复杂战术。

她没有明说，可苏辰看得出来，她也在为某种最坏的、需要“冲出去”的打法，做着最后的准备。

战前这片死寂，最容易滋生的，便是名为“恐惧”的瘟疫。

所以苏辰不让自己停下来，也不让身边的任何人有片刻的空闲。

他用一种近乎残酷的方式，将所有人的体能与精神都压榨到极限，用最繁重的军务，去填满那些可能会被恐惧趁虚而入的缝隙。

太闲的人，才会怕死。

忙到连思考死亡的时间都没有的人，才会把所有的恐惧，都压成最本能的、机械的动作。

夜，很快就深了。

苏辰在巡查完最后一处箭楼的守备后，没有立刻返回自己的营帐。

他独自一人，沿着那条冰冷的、被月光映成青白色的城墙甬道，缓缓走着。

风在耳边呼啸，带着一种如同鬼哭般的、悠长的嘶鸣。

他经过一处处或明或暗的营帐，能听见里面传来的、各种细碎的声音。

有几个年轻的士兵，正围着一盏昏暗的油灯，低声地、一遍又一遍地，背诵着那首早已刻进他们骨子里的《石灰吟》；

有沉默的老兵，正用一块磨刀石，不紧不慢地、极有节奏地，打磨着自己手中那柄早已崩开了好几个豁口的环首刀；

更有人，躲在营帐最不起眼的角落，借着从门帘缝隙里透进来的微光，在一块破布上，用炭笔歪歪扭扭地写着几个只有家里人才能看懂的字。

这些声音，真实得像一根根冰冷的针，扎在苏辰的心上。

这一刻，他忽然无比清晰地意识到，无论自己之前布下了多少精妙的局，无论自己脑海中推演了多少种胜利的可能，明天，依旧会有很多人，再也看不见第二天的太阳。

他可以算出投石机的落点，可以算出箭雨的覆盖，可以算出耶律洪的每一步算计。

可他，算不掉那片被鲜血浸透的土地上，最真实、也最沉重的人命。

他回到自己的营帐，那本已经写了一半的战时心得，正静静地摊在桌案上。

他拿起笔，却没有再像往常一样，去记录那些关于守、攻、诱、疑的冰冷战术。

他只是在那一页的空白处，沉默了许久之后，缓缓地写下了一行字：“为将者，当惜众士之命如己命。然，亦当知，沙场之上，慈不掌兵。所能为者，唯倾己所有，换众生一线。”

写完这行字，他将那本册子小心地合上，放进了自己贴身的行囊里。

帐外，风声愈发凄厉，像整座燕云关，都在这决战来临前的最后一夜，屏住了呼吸。

主攻之前的沉寂，本身，就是一场最残酷的、早已开始的战争。