十一门线膛炮的炮管在冒烟，炮手们在用湿布擦拭炮膛，准备下一轮射击。

乌兰布通山脊上，收兵的号角声凄厉地响起。

豪格咬着牙，铁刀在空中画了一个圈：“正黄旗，向北撤退！”

但他的重骑已经撤不动了。马匹累得站不稳，骑兵浑身是伤，很多人连刀都举不起来了。

杨震的重骑兵在追击，不是墙式冲锋了，是散兵追击。马朔从背后劈砍，将一个个建州重骑从马背上砍下来。火器营的燧发枪在射击，每一枪都带走一条命。

从斡难河南岸到乌兰布通山脚下，长达五里的撤退路线上，铺满了建州重骑的尸体和垂死的战马。

豪格是被亲兵架着跑回来的。他的战马倒在了半路上，左臂又中了一刀，右腿被马匹压断了。两个亲兵一左一右拖着他，在箭雨中狂奔了二里地，才终于逃出了火器营的射程。

他瘫倒在乌兰布通山脚下的草丛里，大口大口地喘着粗气。亲兵帮他解开铁甲，露出里面被血浸透的棉袄。

“还…还剩多少人？”豪格的声音虚弱地问他。

亲兵摇摇头，他也不知道还活着多少人，只知道损失惨重。

豪格挣扎着抬起头，看见了他这辈子最不想看见的画面——

正黄旗的大纛还在，旗杆上满是刀痕和弹孔，旗面被硝烟熏得黢黑。但大纛

两百个。

他出去的时候，带了正黄旗两千重骑。两千骑，现在只剩不到两百。

镶红旗更惨，出去的时候两千，回来的不到一百五。正红旗好一些，但也只剩三百出头。

六千重骑，回来的不到六百。

皇太极站在山脊上，看着这些残兵败将返回大营，脸上没有丝毫波澜，可心在滴血！

多尔衮跪在他面前，声音在发抖：“汗王…重骑…六千只回来了六百”

“朕看见了。”皇太极打断了他。

他转过身，望向南岸。王景安的军阵正在重新整队，火器营的方阵依然严整，杨震的重骑兵虽然损失过半，六千重骑剩下不到两千五，但他们正在收拢队列，整顿旗鼓。

而自己的六千白甲巴牙喇，已经被打残，损失殆尽。

六千重骑，是八旗几十年的积累。每一套铁甲，每一匹战马，每一个正身旗丁，都是几代人的心血。

现在，这些心血都流在了斡难河南岸的草地上。

南岸，王景安的军阵中。

宋献策捧着一份伤亡统计，手在微微发抖：“大人，杨震将军的重骑阵亡两千八百余，重伤三百余，轻伤不计。火器营阵亡一千四百余，重伤六百余。合计……”

“够了。”王景安接过那张纸，扫了一眼，折好放进了怀里。

他望向北方。乌兰布通山脊上，建奴的龙旗还在，但

兵的号角声此起彼伏，溃兵像潮水一样涌回营地，旌旗歪斜，盔甲散乱。