她站起身，走到柜台后面的书架前，在最底层一个不起眼的角落里，抽出那本用牛皮纸包着的厚书——不是那叠画稿，而是另一本。她走回来，将书放在茶几上，解开牛皮纸的系绳。

里面是一本旧得发黄的笔记本，封面上用钢笔写着“苏静山”三个字，字迹工整而有力。

“这是我爷爷的笔记。”苏晚晴说，“里面记录了一些他当年参与‘第七区’工作时的心得和观察。我花了很长时间，才断断续续读懂了一部分。”

她将笔记本推到林砚面前，目光平静而坦然：“你可以看。但有两个条件。”

林砚坐直了身体：“您请说。”

“第一，你看完之后，无论信不信，都不要试图去寻找更多。有些事情，知道得越多，越不安全。”苏晚晴的语气平淡，却带着一种不容商量的坚定，“第二，如果你决定要写这篇报道，请不要提及具体的地点、人名，以及任何可以让别人追踪到的线索。你可以把它写成一篇虚构小说，或者一个传说，随你怎么处理。但不能是纪实报道。”

林砚沉默了片刻，郑重地点了点头：“我答应您。”

苏晚晴没有再说话，端起茶杯，慢慢地喝着，目光越过林砚的肩膀，望向窗外那片愈发阴沉的天色。

林砚深吸一口气，伸出手，翻开了那本泛黄的笔记本。

第一页，没有文字，只有一幅用铅笔画的示意图——一个由无数细密线条交织而成的、复杂到近乎让人眩晕的图案，像是一张星图，又像是一张某种巨大生物的内部结构解剖图。图案的中心，标注着两个极小极小的字，笔迹颤抖，仿佛书写者在写下这两个字时，承受着巨大的压力——

“源头”。

林砚盯着那两个小字，感到一股莫名的寒意，从脊背缓缓升起。

窗外，第一滴雨水，终于落了下来，打在玻璃窗上，发出一声清脆的响。