娄晓娥沉默了很久。

窗外的蝉还在叫，一声接一声，像是在催，又像是在等。太阳慢慢西斜，屋里的光线暗了一些，桌上那些残羹冷炙的影子被拉得很长。

不知道过了多久，娄晓娥终于点了点头。

她抬起头，看着傻柱，眼睛还是红的，可眼神里的倔强和迷茫，已经被一种更深沉的东西取代了——是不舍，是无奈，也是一种已经做好了最坏打算的平静。

“行，”她的声音很轻，可很稳，“我回去跟我爸说。”

傻柱看着她，点了点头，把她重新揽进怀里，抱得很紧，像是怕一松手，她就会消失一样。

窗外的蝉还在叫，一声接一声，不知疲倦。太阳又西斜了一些，桌上的残羹冷炙彻底凉透了。没有人去收拾，没有人想去收拾。他们就这样抱着，在渐渐暗下来的光线里，在满室的寂静中，在彼此的心跳声里，过了很久很久。

第二天一早，娄晓娥就出了门。傻柱要送她，她不让，说肚子还没大到走不动路，自己去就行。傻柱站在院门口，看着她的背影消失在胡同口，站了很久，才转身回去上班。

娄晓娥坐了半天的长途汽车，又倒了两趟公交车，才到了娄家老宅。老宅在城西一条僻静的胡同里，院子不大，但收拾得干干净净。门口两棵老槐树，树冠遮天蔽日，将整条胡同都罩在阴凉里。娄母正坐在门口择菜，看见女儿挺着肚子走过来，先是愣了一下，随即站起来，扔下手里的菜，快步迎上去。

“晓娥？你怎么一个人回来了？柱子呢？他怎么不送你？”娄母上下打量着女儿，目光落在她隆起的肚子上，眼里满是心疼，“肚子都这么大了，还一个人跑这么远，出了事怎么办？”

娄晓娥握住母亲的手，勉强笑了笑：“妈，没事。我有事跟我爸说。”

娄母看了她一眼，从女儿的脸色里看出了什么，没有再问，扶着她进了院子。娄父正在书房里看报纸，听见动静走出来，看见女儿，也是一愣。

“晓娥？怎么突然回来了？”

娄晓娥在堂屋坐下，接过母亲递来的水杯，喝了一口，放下。她看了看父亲，又看了看母亲，深吸一口气，把何雨树昨天说的那些话，一五一十地说了出来。

她没有添油加醋，也没有删减修饰。何雨树怎么说的，她就怎么转述。连家为什么走，形势有多严峻，留下来会有什么后果，她全都说了。说到最后，她的声音有些发颤，可她还是把话说完了。

屋里安静了很久。

娄父坐在太师椅上，一动不动，像一尊雕塑。他的手搭在扶手上，指节微微发白。娄母站在他旁边，脸色煞白，嘴唇哆嗦着，想说什么，又不知道该说什么。