他死死盯着下方，看着唐军的冲锋箭头在吐蕃铁骑的绞杀下迅速黯淡、消散，看着那校尉的身影被几杆突兀刺出的长矛淹没……一股冰冷的、带着铁锈味的理智，如同寒冬的冰水，强行浇灭着他心头翻腾的烈焰。

他的心在滴血，每一滴都灼热滚烫。

但他的脸，在手下人看去，却如同塬顶风化的岩石，坚硬，冰冷，没有一丝表情。

只有那握着千里望、指节惨白的手，微微泄露了那平静外表下，惊涛骇浪般的挣扎。

他必须等。

等一个机会，一个或许能用最小代价，灭了对方，甚至……为那些正在死去的同袍，讨回些许血债的机会。

尽管这等待本身，就是一种凌迟。

约莫半个时辰后，下方戈壁上的厮杀声已渐次稀落，最终归于一种令人窒息的沉寂，只余下风卷血腥的呜咽和零星伤畜的哀鸣。

烟尘稍散，只见那一片狼藉的战场中央，竟还立着一人一马。

正是那络腮胡的跳荡兵队正，老胡。

他左肩嵌着一支断箭，甲胄裂开数处，鲜血顺着臂甲不断淌下，在沙地上积成暗红的一小洼。

他却浑不在意，只是用未受伤的右手，将一杆满是刀痕箭孔、却依旧死死握住的唐军龙旗，深深插入身旁染血的沙土中。

旗面残破，却固执地迎着干燥的风，微微展动。

他拄着卷刃的横刀，胸膛剧烈起伏，如同破旧的风箱，每一次呼吸都带着血沫的嘶声。

他缓缓拔正同样伤痕累累的战马马头，那马儿前腿微颤，却仍稳稳站着。

老胡用刀尖挑起地上一抹混合着沙土的血浆，在残破的战袍上缓缓抹过刀身，拭去部分血污，露出底下寒光犹存的锋刃。

对面，数十步开外，黑压压的吐蕃虎骑已重新列成半圆阵型，将他与那面孤旗隐隐围住。

战斗已然结束，这些吐蕃精锐看着这最后一个兀自挺立的唐人，脸上并无多少敬意，反而爆发出阵阵粗野的哄笑与嘲弄。

“嘿！那唐狗，还没死透呢！”