顾远重新靠回宽大的皮椅里，眼神渐渐变得有些悠远。那双深邃的眼眸仿佛瞬间穿透了千年时空的阻隔，回到了那个寒风刺骨、暗流涌动的汴京夜晚。

“赵匡胤，从始至终，都没有给石守信他们留下哪怕半点选择的余地。”

“他在酒宴上，说的每一句话，做的每一个看似随意的动作，甚至嘴角的弧度，都是在机械地重复我……不，是在重复顾远，临死前刻在他骨子里的东西。”

“他是在演戏。演给那些手握重兵的骄兵悍将看，演给他自己看，或者说……他其实是在演给那个已经死去的老师的亡魂看。”

“他要用这种不流血的软刀子杀人方式，向那个亡魂证明，他已经出师了。他已经是一个合格的、冷酷无情的帝王了。”

“所以，这场戏的真正核心，绝不是廉价的‘情’，也不是肤浅的‘利’。”

顾远伸出一根修长的手指，在黑曜石桌面上重重地点了两下，发出沉闷的回响：

“而是，‘恐惧’。”

“是石守信那些人，面对至高无上皇权时，那种被掐住脖子的绝对恐惧。”

“更是坐在龙椅上的赵匡胤，对他那个算无遗策、已经死去的疯子老师，那种深入骨髓、永生永世无法摆脱的恐惧！”

会议室里静得连呼吸声都听不见，只有空调出风口的微风声。几个编剧浑身发冷，鸡皮疙瘩起了一身。

“宴会散去，所有武将交出兵权后。这里，必须加一场戏。”顾远闭上眼睛，仿佛在描摹着一幅他未曾亲见、却早已笃定的画卷。

“赵匡胤一个人，留在满地狼藉、空无一人的大殿里。不许点多余的灯。他拿出两只一模一样的白玉酒杯，一杯为自己满上，另一杯，倒在对面的空位上。”

“他就这么坐着，对着空气，絮絮叨叨。他时而像个受尽委屈的孩子般抱怨，时而像个打了胜仗的将军般炫耀，时而撕心裂肺地痛哭，时而又发出比哭还难看的大笑。”

“就像一个……终于熬夜完成了老师布置的最难的作业后，既渴望得到表扬，又心怀无尽怨恨的孤独学生。”

“他……他在跟谁说话？”一个年轻女编剧听得红了眼眶，声音发颤地问道。

“他在跟顾远说话。”顾远的声音很轻，轻得像是一声叹息。

“他在告诉那个，被他用天子之礼，亲手秘密埋葬在自己皇陵最深处的亡魂——”

顾远猛地睁开眼，眼底似乎掠过一抹化不开的血色：“先生，这盛世，如你所愿。”

话音落下。

李默的眼眶瞬间通红，他激动得一把扯下眼镜，在桌子底下死死攥紧了拳头。

他仿佛真的穿透了剧本，看到了一幅极具视觉冲击力与情感张力的画面：

一个坐拥天下、却也失去一切的孤独帝王，在深夜冰冷的宫殿里，与一个看不见的、死死禁锢着他灵魂的亡魂，进行着一场跨越生死的悲泣对话！

那是怎样一种足以吞噬星空的孤独？

又是怎样一种，不死不休、宿命般的恐怖纠缠？！

高级！

这他妈才是能够一战封神、名垂电视史的真正高级！！！

嗡——

就在李默准备激动地拍案叫绝时，顾远放在桌面上的私人手机，突然突兀地发出一声短促的震动。

是一条来自未知号码的加密短信。

顾远面色淡漠地拿起手机，随手点开屏幕看了一眼。

然而，就在目光触及屏幕的那一瞬间，他修长的手指猛地一僵，原本古井无波的瞳孔，在一秒钟内，骤然收缩到了极致！

那份运筹帷幄的淡定瞬间荡然无存。

短信没有文字，只有一张图片。背景是一处杂乱且布满探照灯的考古发掘现场。

而图片的中央，是一件刚刚从幽暗古墓中被清理出土的庞大文物。

那是一座极其宽大的木质座椅。

它的左侧扶手和半边椅背，呈现出被烈火疯狂舔舐过的、碳化龟裂的焦黑色泽。而在它相对完好的右侧，乃至那雕刻着龙纹的底座上，则浸透着大片大片、历经千年光阴却依然刺目、甚至渗透进木质纹理深处的——

暗红色血斑。

那是他的血。

是顾远切开自己颈动脉时，喷溅上去的血。

那把被封入通天巨椁，与他永世相伴的血色龙椅……真的被那个傻子学生，留到了千年之后的今天。