不是没声，是那种切肉该有的闷响没有出来。刀走在膜和肉的中间，两边都没伤。

第二刀翻上来，从骨头内侧回。

第三刀挑筋。

台下没人说话了。

前排那学徒往前挤了半步，眼睛盯着案板。他学厨三年，师父让他天天剔羊排，剔一条要小半个时辰，剔完盘子里全是碎肉渣。

案板上没有渣。

一根都没有。

苏世收刀。

他把刀往案板边上一放，两手拎起羊排的两头，抬起来，抖了一下。

八根肋骨松开，一根一根垂下去，骨头上的肉还整整贴着，膜全没了，白花花的筋一条不剩。骨头和骨头之间没有半点连着的东西，却又都挂在那块整肉上，一块也没掉。

抖第二下的时候，骨头在半空轻轻碰了一下。

台下炸出来的声音把楼里跑堂的都惊出来了。

“骨头分开了！”

“肉没散！”

“他一刀都没停过啊，我看着的，一刀没停！”

韩三刀慢慢站了起来。

他手在案板边上按着，压得指头发白。

四十年。

他前二十年练刀，后二十年靠刀吃饭，凉州城里没人敢在他面前谈剔骨。刚才那三刀，他一刀也看不清。

看得清的是结果——那八根骨头，是从活羊上取下来的样子。

不对！

比活羊上的还干净。

这不是练出来的。这是有人教出来的。

他一个火头兵，谁教的？

韩三刀转头去看巴吐尔。

巴吐尔站在火膛旁边，没动。

他刚才那半张笑脸没了。他的眼睛盯在那八根骨头上，盯了很久，然后弯下腰，从围裙底下的布袋里，拖出一个木箱。

箱子不大，两尺长，通体黑木，上头包了铜角。

他把箱子放在案板上，扣开锁扣。

盖子翻起来，里头是格。

一格一格，横竖排开，苏世粗粗数了一遍，三十多格。每一格里装的东西颜色都不一样，有粉，有籽，有整块的树皮，还有一格里是干成黑色的花蕾。

风一过，台上的味道全变了。

台下有人开始吸鼻子。

巴吐尔用手指把每一格挨着按了一遍，按完，抬头看苏世。

“你的刀，我服。”

“凉州没人有这个刀工。”

“可是。”

他把箱子往前推了半尺，推到苏世面前。

“吃肉的人，不吃刀。”

“吃味。”

苏世看着那三十多个格子。

他自己的包袱就摊在脚边。

里头那个小竹筒，装着指甲盖那么点孜然。

巴吐尔看出来了。他往那竹筒瞟了一眼，笑了。

“这个，我祖上传下来，四十一种。哪一种放多少，哪一种什么时候放，我学了三十年。”

“你带了什么？”

苏世蹲下去，把摊开的麻布上那个小竹筒捡起来。

竹筒只有拇指粗，塞了个木塞。他拔开塞子，倒在掌心。一小撮褐色的籽，堆起来还盖不住掌纹。

巴吐尔伸头看了一眼。

“就这个？”

“孜然。”

“我认得。”巴吐尔从自己箱子里拈出一格，往台板上一倒，倒出来的量比苏世掌心那点多出二十倍，“我这里三斤。”

台下笑了一片。

苏世把掌心的籽小心倒回竹筒，塞好塞子。他又从包袱里拿出一个小陶罐，一头蒜，半把干茱萸。

“还有酱。”

“酱？”

“豆子发的。”