“我知道。”

“我也吃过。”

“再吃。”

苏世看了他两眼，接过肉。

巴吐尔将自己的羊排也切下一块，放到他手里。

“你吃我的。”

台下有人起哄。

“这算什么？比完了还要互相喂肉？”

“巴吐尔，你是不是输不起？”

“输不起就把木箱留下！”

巴吐尔回头瞪了一眼。

“闭嘴。”

那几个胡商马上不说话了。

苏世把巴吐尔的羊排送入口中。

肉烤得很好，外层香料落得均匀，入口先是辛，再是甜，随后有几种干料的味道分开出现。巴吐尔用了很多香料，却没有全压住羊肉。

苏世嚼完，将骨头放在盘边。

“你这肉没问题。”

巴吐尔问：“那我输在哪儿？”

“你把香料撒得太早。”

“早？”

“第一层下得早，肉面还没收紧，油没出来，香料全粘在表面。后面那些料，是在补前面的不足。”

巴吐尔看向自己的羊排。

“所以你说我用三十七种，也没用？”

“我没数。”

“你说我补不足。”

“你自己说的。”

巴吐尔沉默了一会儿，转头看韩三刀。

“他说得对？”

韩三刀将胡须往旁边拨了拨。

“他说得对。”

巴吐尔指着他：“你刚才还说我赢定了。”

“刚才你没输。”

“现在呢？”

“现在你输了。”

韩三刀回答得太快，台下有人笑弯了腰。

巴吐尔抬起拳头，韩三刀坐回凳子上。

“我年纪大，打人不划算。”

苏世看着两人，忍不住笑了一下。

巴吐尔重新转过来，神情已经没有先前的轻慢。

“苏世。”

“嗯。”

“你师父在城里？”

“在。”

“他为什么不自己上台？”

“他不想赢。”

“厨子不想赢？”

“我师父不缺名声，也不缺吃的。”

巴吐尔看了看周围几百号人，又看了看脚边的木箱。

这句话他听不懂。

来凉州打擂的人，都是为了赢。赢了能得钱，能得名声，能在酒楼挂上自己的招牌。苏世的师父已经有了本事，却不肯上台，只让徒弟来。

这份气度，他暂时学不来。

“那他为什么帮你？”

苏世摸了摸怀里的纸条。

“因为我快把他教的东西丢干净了。”

“你输了，他会骂你？”

“不会。”

“那你怕什么？”

“我怕他不骂。”

巴吐尔怔住。

苏世收起玄铁刀，端起木盘，朝台下走去。

“韩师傅。”

韩三刀赶紧站起来。

“你叫我？”

“这场擂台，谁赢？”

韩三刀看了一眼巴吐尔，又看苏世。

“你。”

“那就劳烦您说一声。”

韩三刀站上台沿，朝着四面拱手。

“这一场，火头营的苏世胜！”

台下的汉人先喊起来。

有人拍掌，有人吹口哨，还有人冲到台边问苏世那包香料究竟从哪儿买的。几个刚才离开的厨子也挤了回来，围着木盘不肯走。

巴吐尔站在灶旁，直到人群散开一小块，才慢慢跪下。

膝盖碰到台板。

他没有朝苏世跪，而是对着那包已经收好的孜然。

“请你师父见我。”