“我不骂人。”苏牧把手在袄子上擦干净，“我就问你一句。”

“您问。”

“沙子有多热，你刚才抓过。”

“抓过。”

“热成那样，我能拿它煨蛋。”苏牧把最后一条肉丢进嘴里，“你连脚底下这点热都受不住，拔刀砍沙子，厨子连火都控不住，你控什么心?”

苏世低着头，把手上的油一根指头一根指头舔了。

“记住了。”

“记住就起来。”苏牧站起身，拍了拍沙，“日头斜了，该走了。”

......

......

第三天过午，独眼狼在一道沙梁上站住，用脚尖把表层浮沙蹭开。

底下不是沙，是砂砾，混着几块磨得溜圆的石头。

“怎么了？”苏世问。

“河底。”

独眼狼蹲下去，捡起一块石头掂了掂，扔了，“水走过的地方，石头才是这个形状。往下走。”

苏牧接过缰绳，也蹲了下去。

他把那把砂砾抓起来又放开，指头在掌心里搓了搓。粗，硬，没有一点粘性。

有水的地方长树。

水没了，树留下来。

他站起身。

沿着河床走了小半个时辰，沙面上开始冒出东西。先是几段黑褐色的木头茬子，斜着扎在沙里，露出来不到一尺。苏世过去掰了一下，掰不动。

“这就是红柳？”

“死了的。”

独眼狼说，“这一片底下全是根。”

再往前四五十步，前面那道沙坡背后露出一个墩子。

苏世走过去，站住了。

墩子高过人头。

主干从沙里出来就开始扭，扭了三道，往上分成五六股粗枝，枝头断的断，秃的秃。

树皮早没了，露出的木头灰白，表面被沙磨出一层浅坑，摸上去是滑的。围着走一圈，得七八步。

“这个……”

苏世抬手比了比，“三个人抱不过来。”

独眼狼没说话。

他二十年前跟着驼队走过这条河床一次，那时候这墩子就是这个样。

他记得清楚，因为当时同行的老驼夫说过一句：这树死的时候，咱们的阿爷还没生出来。

苏牧从驼上取了刀，走过去，在最底下的干上削了一下。

刀是他自己那把，不是苏世的黑刀。

削下来的不是片，是一小条，细，卷着。他捏在指头里看了看，又凑到鼻子底下。

“有味。”

“什么味？”苏世也过去闻。

“闻不出来就烧。”

苏牧从怀里摸出火石，找了块背风的沙窝，把那条木屑点了。木屑不起明火，先是发红，红了一小截，才有一缕烟起来。

苏世把脸探过去。

烟不冲。

有点甜，甜后头压着一线辛的东西，钻进鼻子里不散，停在喉咙口。他咳了一下，又凑回去闻。

“师父，这个味……”

“落在羊油上不打架。”苏牧把还在发红的那一小截按进沙里，站起来，“就这个。”

一句话说完，苏世的手已经往腰后去了。

“我来。”

他把玄铁刀抽出来，绕着树墩看了两圈，挑了一处相对平直的地方，又用脚在沙里踩实了两个坑站稳。

独眼狼往后退了三步。

苏世双手握刀。

他这一个月在火头营抡三十斤的铁铲，一天两百斤肉，胳膊上的东西是真长出来了。

凉州台上那八根肋骨，一根没散。他心里想的是：木头再硬，也是死的，肉才是活的。

刀举过头顶。

“开！”