菜上得很快。先是吴山贡鹅，卤制得色泽红亮，切得薄厚均匀，码在白瓷盘里，油汪汪的，夹一片放进嘴里，咸香醇厚，嚼起来满口生香。然后是两角金斗春，用褐色的陶壶装着，壶口冒着丝丝缕缕的热气。我拎起酒壶，给林冲斟了一杯，又给自己斟了一杯，端起杯来看着他。

“林冲，”我说，“这一年多以来，谢谢你一直陪在我身边，一次次帮我。这一杯，敬你。”

林冲的脸微微红了，端着杯子的手有些不自在，“三娘，你、你不用对我说谢谢。”

我看着他微微泛红的耳根和局促的手指，心里忽然觉得有些好笑，又觉得有些柔软。他这样一个在战场上一枪扫千军的人，居然会为了一句谢谢而手足无措。

我笑着摇了摇头：“好，以后我不对你说谢谢。”

我们碰了杯，仰头喝了。酒是温的，入口绵柔，带着一股淡淡的清香，不辣口，后劲却很足。菜陆陆续续地上来了，红焖鲫鱼酱色浓郁，鱼肉嫩滑；清炖马蹄鳖汤色澄澈，滋味醇厚；银鱼鲜汤里漂着白色的细小鱼条，入口即化。我吃着喝着，看着窗外的巢湖夜色，心情是从未有过的松弛。

我们喝了几杯，话渐渐多了起来。说起了那些在战场上死去的梁山头领，两人都免不了一阵唏嘘。

林冲说起了东京，说他以前在禁军里的那些事。他说起这些的时候，眼睛里有些淡淡的怀念，嘴角带着笑。

喝了大约半壶酒的时候，我的脸开始发烫了。两颊热得像贴了两块烧过的炭，脑袋也有些发沉，说话也开始不太利索了，每一个字都要费些力气才能从舌尖上送出来。林冲看着我，嘴角带着一点无奈的笑意：“三娘，你醉了。”

“我没醉。”我摆摆手，但摆手的时候胳膊软绵绵的，像是举不动似的。

窗户外面，雨不知道什么时候停了。云层裂开了一道缝隙，圆圆的月亮从缝里探出头来，银白色的月光像一层薄薄的纱，铺在巢湖的水面上，铺在窗台上那一盆兰花上。

我看着林冲，他的脸在月光和烛火的交织中半明半暗，眉骨和下颌的线条格外清晰。他也正看着我，目光沉静，却有一种让人移不开眼的温度。

“明日，”我说，舌头有些打结，“明日咱们、咱们去铁佛寺。”

“好，”林冲点了点头，又看了一眼窗外的月亮，“三娘，咱们回客栈吧，你醉了。”

我笑了笑，摆摆手：“我没醉，我给你唱个小曲儿。”

林冲愣了一下。

我没有等他回答，清了清嗓子。一首庐州月从喉咙里涌出来，变成了带着微微醉意的、有点跑调的歌声。

“庐州月光，洒在心上。月下的你不复当年模样。太多的伤，难诉衷肠。叹一句当时只道是寻常……”

我的声音在安静的二楼雅间里飘荡着，窗外的月光落进来，落在酒杯里，落在青瓷盘沿上，落在林冲微微怔住的脸上。

我看着他，他也看着我。我接着唱道：“庐州月光，梨花雨凉。如今的你又在谁的身旁，家乡月光，深深烙在我心上，却流不出当年泪光……”

窗外巢湖上那轮月亮静静地亮着，照着水面，照着屋瓦，照着这间小小的雅间里两个面对面坐着的人。

我看着林冲，他的眼睛在月光下亮得像两颗浸在水里的星子。他的嘴唇微微张着，像是想说什么。我笑了一下，想问“我唱得怎么样”，但眼皮已经沉得像压了两块石头，整个世界都在轻轻摇晃着。

然后我什么都不记得了。

再睁开眼睛的时候，我已经躺在了客栈的床上。窗外的天蒙蒙亮着，鸟在屋檐底下叽叽喳喳地叫着。我的身上盖着一件灰色的外袍，袖口的边磨得有些发毛了，带着淡淡的皂角味。鞋整整齐齐地摆在床边，鞋尖朝外。

昨晚喝的有点多，头还有些沉。