卡尔开始动了，手腕上的皮肤紧贴着粗糙的麻绳，一下，一下，又一下，对着身后那张木椅的尖角不紧不慢地来回磨。皮肉被磨开，粘稠的黑血渗出来，把绳子浸得又湿又滑，顷刻之后手好像恢复了些许知觉，绳索松了一点，随之而来的是疼痛。但他不在乎。这点痛算不了什么，反而非常地好，它能让脑子保持清醒。

忏悔是没用的。上帝不会听，神父也仅仅是个躲在格栅后面的懦夫。罪过需要自己来偿还。用血，用痛。

他磨着绳子，眼珠子一眨不眨地盯着角落里那片深黑。

“我知道你在看。”他说。

黑暗里没有回应。

“别装了。我知道你在这里。你很得意，对不对？看着我像条狗一样被捆在这里，看着我伤害我在这里唯一的朋友。你很喜欢这场戏。”

他停下动作，侧耳倾听。只有风声。

“继续你可悲又无聊的游戏吧，”一丝微笑浮现在嘴角上。“反正我还能撑多久，你比我清楚。”

痛感是清晰的，但好像有一半的痛楚被抽走了，流进了身后的黑暗里，化为了轻轻的钝痛。他的手在动，另一只看不见的手也在动，却和他用着完全一样的力道，一样的节奏。他们的血混在了一起。

绳索发出极其细微的断裂声。

卡尔站起身，动作有些僵硬，四肢酸痛得要命。他走到门口，停住了，那个小新兵背靠在墙上，头歪向一边，睡着了。这张年轻的脸在昏暗中没什么血色，呼吸很轻。

他拉开门，外面寒冽的风倏然灌来，热情地扑在他身上，右眼只觉得被吹得干涩，左眼却有灼烧感，好像雪花落上去就变成了火星。

“还记得泥里的味道吗？”

脑子里的声音响了起来。

“还记得那只被你剜出来的眼球吗？”

他滚烫的吐息在冷空气中凝成一团白雾。他全都想起来了。

“还记得你是怎么死的吗？”

爆炸。

热浪把他掀起来，又狠狠砸在地上。一块弹片撕开了他的腹部。他能感觉到自己的肠子咕噜咕噜滑了出来，被泥土与雪水弄脏。很冷。血流干了以后就不再有任何感觉了。他躺在一堆尸体中间，结局和他们一样，仅是遍布俄国大地的又一个死者罢了。

然后，有东西在对他说话。

不是上帝。也不是什么奇迹。

“想站起来吗？”

那个声音问。

他想。

于是，那道撕裂身体的伤口被无形的力量强行缝合了起来。骨头，肌肉，皮肤，都在它的手下被重新拼凑。他从尸堆里爬起来，身上没有伤，莫名渴望着什么，左眼也传来阵阵刺痛，眼前黑了一半。他强行忽略，用疼痛抵消疼痛。

“那不是奇迹，冯·施瓦茨中尉。”

恶魔笑容可掬。

“那是第一笔账。”

卡尔走进了暴风雪里，寒风裹着冰碴抽打着他的脸颊，却丝毫不感觉冷。按理来说，在这片白茫茫的世界里正常人什么都看不清，但他却能模糊分出远处几团影子比周围的黑暗更深一些，它们正窝在一截被炮火削断的树干后面，正守着它们的据点，身旁的木屋里依稀可见点点火光。又是一个蛇窝。

他很清楚，这是那东西在帮他。可惜他现在确实需要它。

“放过他们吧，”魔鬼温柔地说，“明天，他们就会踩在你那个好朋友的尸体上，用他的脏兮兮的制服烤火。”

他开始移动，靴子陷进没过膝盖的积雪里，没有发出一丝声响。

第一个人正背对着他，双手揣在怀里，冷得直哆嗦。卡尔从后面捂住他的嘴，匕首从下颌与脖颈的连接处捅了进去。温热的液体喷溅在他的皮手套上。他转动刀柄，捣碎了里面的东西，然后抽出来。

第二个人听见了闷响，刚转过身，嘴巴张开，想喊叫，而刀尖已经捅穿了他的喉咙。卡尔踢开那具还在抽搐的身体，扑向第三个。那人惊恐地举起PPSh-41冲锋枪，看见了袭击者左眼里那点微弱的红光。他僵住了。

波波沙被唰地夺过，枪托砸碎了他的鼻梁。他倒下去的时候，卡尔踩住了他的手，俯身把匕首挖进了他的肚子里，往下划到下腹部，外翻的光滑肠子被手拽出部分，不过肠系膜固定住了它们，所以没能像面条那样全部向外散成一滩，仅是从鼓囊的腹里爆了出来。它们甚至还在他的手里一鼓一收地蠕动，肌肉收缩，看起来就像条在爬行的虫子，手感奇特。

雪落在尸体的脸上，迅速地盖住了那双惶悸不安的灰眼睛。

卡尔把刀从那团热腾腾的乱七八糟里抽出来，随手在军服下摆上抹了一把，指缝里还是滑腻的。

他就站在尸堆旁喘了一会儿，望着自己满是血的手，左眼突突地跳，似乎在发烫，通过那只眼睛看到的世界轮廓愈发清晰。刚刚发生的事顺利得过头了，但杀戮的快感令人发指，房屋里还有不少的敌人，他的工作还未完成。视线落到雪堆里的那支波波沙冲锋枪上。

他蹲下去，从尸体边把这支苏联枪抽出来，手指扣在冰凉的扳机护圈上，顺手试了试分量，检查了一眼弹鼓——很好，子弹接近全满。

卡尔抬眼看向眼前木屋那从窗缝里漏出的昏光。里面有人低声交谈，德语？还是俄国话？它们都被风搅成听不清的碎片，只剩下模糊的影子在窗后晃动。他舔了舔干裂的嘴唇，抬起枪一脚把门踹开。

门板砰地撞在墙上，火光骤然一跳，有数张脸同时转过来。于狂热之中，他陡然听到一声惶惑的“中尉？”，但那声音遥远得不真实。他肩膀顺势一沉，枪口抬起，对准最近的那一团身影。

恶魔在他耳边笑了一声。

他扣下扳机。