他们会在暗处蛰伏，会等待，会策划，然后，在某个你以为已经结束的时刻，他们会回来。

莫斯科，某处公寓。

凌晨7点15分。

弗拉基米尔·马卡洛夫站在电视机前，手里端着一杯伏特加。

电视上在播新闻，但他没在看。他在看手机，一个加密频道传来的视频。

画面很模糊，

像是从无人机上拍的。

断桥，废墟，火焰。

一个独臂的身影站在火海边缘，举起AK，子弹乱飞。

然后另一个身影从掩体后闪出，举起手枪，扣动扳机。

那个独臂的身影倒下。

马卡洛夫把视频倒回去，定格。

他盯着那把枪，放大。

他认出来了。

那是伊姆兰·扎卡耶夫送给儿子维克多的礼物，M1911手枪。

马卡洛夫把手机放在桌上，端起伏特加，一饮而尽。

扎卡耶夫死了。

他的导师，他的领路人，他的父亲一样的人，死了。

死在断桥上，死在自己送给儿子的枪下，死在那个叫汉克斯的美国人手里。

马卡洛夫放下酒杯，走到窗边。

窗外，

莫斯科的天际线在晨光中浮现。

他想起很多年前，在切尔诺贝利，他第一次见到扎卡耶夫。

那时候他还是个年轻的军官，扎卡耶夫已经是极端民族主义党的领袖。

他们一起在废墟中交易，一起在暗夜里谋划。

然后普莱斯的子弹打断了扎卡耶夫的胳膊，他拖着扎卡耶夫逃离普里皮亚季。

那一年，他告诉自己，这个仇，一定要报。

十五年过去了。

扎卡耶夫死了，但仇还没报。

马卡洛夫转身走回桌边，拿起手机，拨了一个号码。

电话很快接通，那头传来一个沙哑的声音：“首领。”

“是我。”马卡洛夫的声音很平静，平静得像一潭死水，“扎卡耶夫死了。”

电话那头沉默了很久。然后那个声音问：“我们怎么办？”

马卡洛夫没有立刻回答，走到窗边，看着外面渐渐亮起来的天空。

莫斯科在苏醒，车流开始涌动，

行人开始出门，一切和昨天一样，和每一天一样。

但他们不知道，世界已经变了。

他们不知道，扎卡耶夫死了。

他们不知道，战争才刚刚开始。

“我们继续。”马卡洛夫说，“他留下的，我们继续。”

“他的仇恨，他的事业，他的战争。”

马卡洛夫顿了顿，声音变得更低，更低，像从喉咙深处挤出来的。

“我会让全世界知道，扎卡耶夫死了，但极端民族主义没有死。”

“我会让美国人，为他们做过的一切付出血的代价！”

他挂断电话，把手机放在桌上。

马卡洛夫打开墙壁暗格，从里面取出一只加密的卫星电话，拨通号码。

伴谁着一声提示，电话通了。

“………”

“………”

双方都没有说话。

马卡洛夫眼睛微微一眯，沉住气，静静等待着对方按耐不住。

又过了一会，对面终于开口。

“这时候打电话，你想干嘛？”

马卡洛夫闻言终于露出笑容，“怎么？一个美国将军怕恐怖分子？”

“………”

电话另一头又沉默了一阵。

“说吧，你想要什么。”

马卡洛夫眼中闪过寒光，缓缓开口道：“我只想要一样东西。”