汉克斯走在最前面。

土路从脚下延伸进村口，石板被磨得很光滑，缝隙里长着草。

两侧的房屋关着门，窗户用木板钉死了，有些门板上，

还贴着去年的圣周海报，纸已经发黄卷边，风一吹哗啦响。

加西亚跟在后面，手按在枪上，但没拔出来，他的呼吸很重，像是刚跑完一段长路。

费尔南多走在最后，步子比加西亚还慢，枪已经握在手里了，枪口垂向地面，但手指搭在扳机护圈上。

“人呢？”费尔南多小声问。

没人回答。

炊烟从烟囱里升起来，不止一家。

菜园子里的土是新翻的，

水井边放着打水的桶，桶里有半桶水，水面漂着一片枯叶。

一切都像有人住着，但看不见人，像整个村子都在屏住呼吸，等着什么。

汉克斯停下脚步，举起右拳。

加西亚和费尔南多同时停住，三个人站在土路中央。

风吹过来，带着炊烟的味道，还有一丝若有若无的腐臭。

“加西亚。”汉克斯压低声音，“你们在村口等过多久？”

“两个小时。”

加西亚的声音有点抖，“一直没人出来，我们以为村子里没人。”

“有人。”汉克斯湛蓝色的眼睛微微一眯，“他们知道我们来了。”

从灌木丛出来的时候，

他就知道了。

那些窗帘后面的眼睛，那些门缝里的呼吸，那些在屋顶上，在巷口，在每一个看不见的角落盯着他们的目光。

汉克斯的【警察直觉】在持续发出预警，但更让他警觉的是，

那些目光里没有恐惧，没有敌意，只有某种纯粹的、原始的饥饿。

“那他们在哪？”费尔南多问。

汉克斯没回答。

他在看巷口，左边第三条巷子，墙角有一片阴影，阴影在动。

不是风吹的，

是有什么东西在墙后面呼吸！

汉克斯的右手从腿侧枪套上方滑过，没有拔枪，只是解开了枪套的卡扣。

拔枪术需要的是肌肉记忆和最短路径，卡扣打开的那一刻，第一发子弹的倒计时就开始了。

巷口的阴影里走出一个人。

老人，六十多岁，穿着沾满泥土的工装，手里握着一把镰刀。

他走得很慢，每一步都像是从地里拔出来，再踩下去。

脚上是一双旧皮鞋，鞋头磨破了，露出脚趾。

他走到巷口，停下来，站在那里，看着他们。

浑浊的眼睛，像隔着一层磨砂玻璃，眼白里有细密蠕动的东西。

“Se?or？”加西亚用西班牙语问，“您没事吧？”

老人没有回答。

他的头慢慢转过来，动作很慢，像生锈的机器，一格一格地转。

“Se?or？”加西亚又问了一遍，往前走了一步。

汉克斯的手抬起来，掌心朝外，“等等，别过去。”

太晚了！

老人的嘴唇咧开，露出牙齿，但眼睛里没有任何笑意。

那是一个笑容，

一个不属于人的笑容！

汉克斯见过恐怖分子，见过行尸，见过被恐惧和饥饿扭曲的脸。

但这个笑容不一样，它太像人了，像到让人后背发凉。

虽然不知道发生了什么事情，但他心中已经有了初步的推断。

有某种东西，控制了人，用控制的人模仿人，在学着怎么笑。

“退后。”汉克斯说，声音很稳。

加西亚往后退了一步。

老人往前走了一步。

他走路的姿势不对，膝盖不弯，脚掌平拍在地上，像一根木头在移动，

但速度不慢，

比正常的老人快，快得多。

“站住！”加西亚拔出了枪，枪口对着老人的胸口。

老人没有停。

汉克斯的右手按在枪柄上。

他的【解剖大师】带给他的感觉，或者说是在告诉他。

这个人还活着。

心跳、呼吸、体温，都是活的。