一桌人吃了小半个时辰。

李世民的吃相比两个儿子斯文不到哪去，碗里的肉就没断过。

酒过三巡，没有酒，汤过三碗。

李世民放下筷子，拿帕子擦了擦嘴角。

“苏先生。”

苏牧正往锅里下粉丝。

“嗯。”

“最近北边传了些消息。”

李世民端着碗汤，语气松弛。

“突厥那边，听说今年开春以来，犯边的次数少了许多。”

苏牧把粉丝捞出来放房青君碗里。

“那挺好。”

“不只是少了。”

李世民喝了口汤。

“秦叔宝在幽州打了一仗，一百多人的斥候队，跟纸糊的一样。”

“嗯。”

李世民等了两息。

对面那人还在给媳妇涮菜，头都没抬。

“苏先生怎么看？”

“什么怎么看？”

“突厥如今虚弱至此。”

李世民放下汤碗。

“朕是一鼓作气打过去，还是继续这么熬着？”

苏牧的筷子在锅里停了一下。

他抬起头，看了李世民一眼。

这位千古一帝正端着碗，眼睛里带着一种亮堂的神色，明摆着在等他说话。

苏牧低头，从盘子里夹了一片羊肉。

不是给别人涮的。

给自己。

肉片入锅。

他提了一下，放下去，再提起来。

“陛下，涮肉这东西，我刚才说了，七上八下。”

李世民身子微微前倾。

“烫久了，肉就老了，柴了。”

苏牧把那片肉提起来看了看。

“嚼不动，也没味了。再怎么蘸酱也救不回来。”

他把肉放回锅里。

“烫的时间不够呢？”

苏牧摇头。

“生的。吃下去闹肚子，得不偿失。”

他把那片肉在汤里又走了两圈，掐着那个点，肉片刚变色，边缘刚卷的那一瞬，筷子一提，利落地搁进自己的蘸料碟里。

“什么时候猛火快攻，什么时候文火慢炖。”

苏牧把肉片送进嘴里，嚼了两下。

“全看掌勺的人，想吃口什么样的肉。”

桌上安静了。

铜锅还在咕嘟嘟冒泡。

炭火烧得噼啪响。

李世民的筷子悬在碗上方，没落下去。

他盯着锅里翻滚的汤面看了好几息。

七上八下。

不是打不打的问题。

是什么时候打，打多狠，打完怎么收。

一味猛攻，突厥人散到草原深处，大唐的补给线拉得越长越危险。

打残了，打不死，过几年又是一个新可汗带兵南下。

一味熬着，突厥各部虽然现在虚，但饿急了的狼会咬人。

真把人逼到绝路上，几十万人拼了命往南冲，边境照样遭殃。

度！

这个字在脑子里转了两圈。

李世民把筷子放下了。

“朕明白了。”

苏牧已经在给小兕子涮蘑菇了。

头也没回地“嗯”了一声。

李世民靠在凳背上，长出了一口气。

盯着苏牧的后背看了好一会儿。

这人。

只说了一句涮肉的道理，把他在御书房里想了三天的事给捋清了。

“苏先生。”

“还吃吗？”

“吃。”

李世民重新拿起筷子。

“再来十片。”

苏牧给他又下了一盘羊肉。

李世民这回不用人教了，自己涮，自己数，七上八下，时机拿捏得刚好。

捞起来一片，嫩的。

他点了点头，冲苏牧举了举筷子。

苏牧懒得搭理他。

李承乾坐在旁边，手搁在膝盖上。