说错一句，舌头就保不住。

小七守规矩，从不开口。

一年下来，话越少，耳朵越钝，见人先低头，说话先咽唾沫。

如今张嘴，字句像从喉咙里硬抠出来的。

他不敢逃。

逃出去，街口蹲着的、茶摊坐着的、码头晃着的，全是跟院里一样的人。

前月有个十二岁的，跑出三条街，被人堵在桥洞，当夜就断了气，尸首扔在护城河漂了两天。

他宁可在这儿熬着。

熬一天，算一天。

竟也熬满一年……比多数人都久。

活过半年的，十个里剩不到三个。

其余的，或躺进乱葬岗，或趁夜翻墙没了影，或被塞进运粮车，不知卸在哪个州县的荒庙里。

幸存者，少之又少。

这些话，一半出自小七断续吐露，一半来自墙外那人涕泪横流的招认。

江才听完，默默解下腰间佩刀，刀鞘抵地，发出沉闷一响。

他从不与人动手。

此刻，只想用这刀，劈开那堵墙。

他刚抬手，怀里的孩子却突然双膝一软，重重跪在了地上。

“求求你们，饶他一命！”

朱雄英眉心一蹙，喉头微紧，没说话，只低头看着那孩子低垂的后颈……瘦得凸出两道细骨，衣领磨得发毛，沾着灰。

“你替他求什么？”

“他……养我。”

小乞丐声音很轻，像怕惊飞一只停在墙头的麻雀：“没他，我活不成。”

“谁说活不成？”江才脱口而出，语气又急又硬，“你有手有脚，自己不能挣？”

朱雄英没接话，只轻轻摇了下头。

这孩子半大不小，没户籍、没亲族、没落脚处，离了那人贩子，真未必能活过三天。

有人觉得，他日日沿街讨来的铜板、冷馍、剩汤，总够糊口。可底下这摊水浑得很……好心人少，混混多；施舍的少，抢食的多。

一个十来岁的孩子，孤身在外，哪怕攥着几文钱，转身就被堵在巷口扒光；稍有反抗，挨顿踹已是轻的，撞上狠的，骨头断两根都没人问。

乞儿堆里也讲规矩：谁罩着谁，谁分多少，谁挨打不许哭出声。那人贩子护的不是孩子，是自己的地盘。谁动他的人、抢他的钱，就是当面甩他耳光。他出手，是为面子，不是良心。

可这面子，偏偏成了小七他们能喘气的凭据。

他若倒了，没人拦着别人踩进来。

至于吃喝……他从不克扣，但也绝不多给。饿不死就行，太饱了，脸上没苦相，街上没人多扔一文。

他仍是畜生。

拐来的，卖过的，逼着爬檐跳沟、装瘸扮哑、冻手冻脚还赶出门的……畜生就是畜生，不洗，也不必洗。

朱雄英转过身，朝江才点了下头。

江才伸手，把小七扶起来，夹在臂弯里，一并出了巷子。

地上那人连嘴都没张开，刀光一闪，人头已滚到墙根。

“头颅用石灰腌透，挂城楼。”朱雄英步子未停，声音平得像块青砖，“让全城都认认，人贩子长什么样。”

两人供词对得上的，死在他手里的孩子，已有十个。

还有小七不知道的，那人没招的，埋在土里、沉在河底、烂在破庙角落的……数不清。